Translate

sobota, 16 lutego 2019

Świat ponury

Deszcze. Talenta.
Mara zmoknięta...
Na skrzypcach
Sobie wciąż gra.

Ludzie przechodzą...
Błota się rodzą.
Do światła wzlatuje ćma.
Autor: o

Brak komentarzy:

Prześlij komentarz

Subskrybuj: Komentarze do posta (Atom)